La fumée s'échappait des usines, ça craquait, ça tanguait un peu partout, et y'avait cette foule semblable à des fourmis carnivores qui s'amassait autour d'un point précis. Ils étaient tous désorientés, le ciel présageait rien de bon - quoique c'était difficile à dire à cause de la pollution, des odeurs pestilentielles qui montaient droit dans le nez. Ils étaient là, tous, à admirer l'étendue des dégâts, ça murmurait, ça piaillait, et les mères cachaient les yeux de leurs gosses encore trop innocents pour voir un tel massacre. James Ackerley, il était là, les yeux vitreux tournés vers l'horizon dénudé d'un quelconque futur, les tripes à l'air et la langue pendue, asséchée. Bordel ce qu'il sentait mauvais. Si bien que les plus courageux se retenaient de gerber. Casquettes descendues, ils pouvaient pas s'empêcher de se lancer des regards perplexes, tordus. Parce que ce type, c'était le roi, c'était le bon, c'était le gardien de la paix qui empêchait les ténèbres de bouffer le peu de lumière qui pouvait rester à Birmingham. Des conneries, maintenant il était plus qu'un souvenir à enfouir au fond d'une boîte. Et ça, c'était pas bon, ça c'était pas beau pour les affaires, pour tenir les gangs de pouilleux dans leurs cages. Ils étaient libérés maintenant ces foutus clébards enragés, et ils allaient en profiter pour s'étaler sur le territoire des autres. Pourtant, rien que pour ce drame, ils étaient ensemble, à s'assassiner de l'intérieur sans aucun doute, à se demander comment entuber l'autre sans créer de guerres. Ils étaient quatre, quatre comme des chiens galeux à se partager un vieil os décharné, ils étaient quatre et allaient recommencer à se mordre la gorge pour quelques billets verts. Et la peur bon sang, la peur était palpable, elle résonnait dans les veines des candides, parce qu'ils savaient que le glas d'une nouvelle ère venait de sonner. Ils savaient que maintenant, Dieu allait plus les aider dans cette révolution au nom des rats. « Putain... » Avait soufflé une ombre paumée parmi les autres. Putain, c'était le mot juste. Putain, il pouvait pas si bien dire.