Un ≈ A l'endroit de sa clavicule droite, il y a une croix (le tav) imbibée d'encre sale. D'abord une cicatrice, il en a fait un tatouage dont le rouge de la vieille blessure s'échappe parfois. Deux ≈ Il ne fout plus un pied dans les bâtiments consacrés ; ni collerette, ni soutane ; il crache sur le déguisement de jadis qui aurait dû lui épargner la guerre ; il prie loin des offices. Trois ≈ Thane ne dort pas. C'est quelques heures, parfois. Et d'un demi sommeil. Il est alors saisi et harcelé par ses pensées confuses, ses songes infâmes et ses devoirs éteints. Quatre ≈ Question de circonstances, la guerre a fait de lui, comme d'autres, un infirmier de misère, un malhabile. Il pourrait pas ouvrir un type de la gorge au ventre pour lui retirer la moitié d'un obus... mais c'est pas faute de s'y être déjà risqué. Cinq ≈ Deux ans après la fin des conflits, il démonte encore son fusil, le nettoie et le remonte deux fois par jour. S'il a limé le numéro de série, cette attention confesse que l'arme est la sienne. C'est un rituel qui le rassure, une manie qui fige le temps. Six ≈ En principe, le diocèse loge ses prêtres et, suspendu par l'évêque, Thane n'a pas d'endroit à lui. Il arpente les troquets, le pavé, les taudis... On lui offre le gîte qu'il vante les mérites de la rue. Il a la chambre louée par son frère pour tous les choses nécessaires. Sept ≈ Il tient un journal, totalement factice. Ce n'est pas qu'il ment. C'est plutôt une fiction. Huit ≈ Il a vécu l'année 1919 dans un hôpital militaire du Hampshire, soit 365 jours de derniers sacrements. Il en est devenu incapable et n'a plus jamais dit que Dieu avait rappelé un père, un fils, un frère auprès de Lui. Neuf ≈ Il porte une alliance qui ne lui appartient pas. Dix ≈ Ses tremblements sont de plus en plus difficiles à cacher et à contenir. Il se force, certains jours, à demeurer reclus, faisant que ça lui passe.

T'es arrivé ici comment ? ≈ d'abord, on m'en a parlé avant ouverture (la fouine), alors j'ai fureté, puis la pub Bazzart a relayé. Tu penses quoi de ce joyeux bordel ? ≈ c'est joyeux, c'est le bordel, j'trouve que c'est vendeur. Un truc à nous dire ? Une petite cassdédi ? ≈ rpz les années 20 ! la mifa ! et le tier-quar ! Le mot magique pour passer ≈ ce n'est pas personnel, c’est uniquement les affaires. .

« Infirmier ! » La mitraille éclabousse les corps. Le sang avec la pluie. La terre avec le sang. Un goût âcre sur les lèvres, et le visage couvert des fragments, des lambeaux, l'aumônier ridicule gueule si fort que sa gorge suffoquée le peut : « Infirmier ! » « Il est mort ! » « Infirmier ! qu'il hurle encore. » Malheureux et novice, Thane secoue le corps étendu au bout de ses mains. Terrifié par la moitié de vie qu'il reste au soldat à ses genoux, il presse sur la plaie béante. Elle est immense. Profonde. Elle dégueule tout le sang de la guerre. « Infirmier ! » « Il est mort, mon père ! » Ça vient du même endroit : un cratère quelques mètres derrière lui. S'il osait être aussi stupide qu'il se trouve terrifié, Thane se redresserait et chercherait du regard l'ultime allié qu'il sache en vie autour de lui. Mais ils sont deux. Deux et demi. Les larmes voudraient soulager l'horreur contenu dans le ventre mais l'eau manque à ces yeux qui supplient d'oublier. Ça brûle. Ça brûle à tellement d'endroits différents en lui qu'il sait qu'il vit... c'est tout ce qu'il sait. « Infirmier ! » « Ils sortent ! Une nouvelle vague ! Mon père ! Ils s - » Le dos du prêtre se courbe un peu plus lorsqu'il entend le bruit devenu familier d'une gorge qu'on tranche à la baïonnette. C'est l'hiver 1914 et Thane sait déjà distinguer une baïonnette d'un poignard au cri que chacun arrache à ses victimes. « Ils te feront la guerre, psalmodient les lèvres du prêtre contre le torse du soldat, mais ils ne te vaincront pas. » Les phalanges rougeoient de presser si fort le tissu du plastron. « Ils ne te vaincront pas, car je suis avec toi pour te délivrer, dit l'Eternel. » Le type sous lui s'agite vaguement ; il gémit. Il respire. Il grogne. Il articule quelque chose. L'aumônier doit se traîner, suintant la surprise et la peur. Il pose pratiquement l'oreille sur la bouche du martyr : « J'ai mal. » Il n'entendra rien d'autre. Pas un mot de plus. Pas même une syllabe. C'est tout ce qu'il entend. Puis il y a ce qu'il voit. Les yeux. Les yeux du soldat sont ouverts sur lui. Et c'est comme s'ils lui répétaient ces mots. J'ai mal. L'ennemi sera bientôt là, et cet homme souffrira toujours. L'ultime chose qu'il verra... Thane n'y pense plus vraiment quand des ordres d'une langue qu'il ignore soulèvent le silence derrière lui. Il fouille sa sacoche, relève la manche du misérable et plante l'aiguille à l'intérieur du coude. La morphine possède cette propriété. Elle a ce pouvoir-là. Elle éteint la douleur dans le corps éventré. Elle soulage même le guérisseur absurde. Juste un moment. Jusqu'à ce qu'on l'attrape par la nuque. Qu'on le soulève du terrier-hôpital. On le tuera sûrement bientôt. On lui mettra une balle dans le fond du crâne, ou une lame, si on a le souci de l'économie des munitions. Mais Thane fixe le regard sur le soldat achevé de bonheur ; un paradis artificiel pour toute dernière pensée, pour dernier horizon.

Ce ne sera pas le dernier. Et, d'ailleurs, l'Allemagne piétine le torse de son ennemi mourant avant qu'il n'expire seul, doucereusement, à son rythme. Mais tout ce temps, cet entre-temps, volé, arraché par morceaux, Thane s'est trouvé soulagé... un instant sans peur, un instant sans violence, un instant vide, presque tranquille. Un instant qu'il peut faire durer rien que d'imaginer la morphine filer son manège dans les veines du soldat délivré.

La porte ne touche pas tout à fait l'embrasure qu'il sait trop bien l'erreur qu'il vient commettre ; il le sait au sifflement approbateur que Wren balance au silence baigné de pénombre. « Putain de bordel de Dieu, Thane... » Son frère se tourne vaguement vers lui, le temps d'accrocher son regard. Certain d'être traversé de part en part par ces billes enthousiastes, l'aîné ne soutient pas l'échange et longe le mur sur sa gauche jusqu'à l'unique fenêtre du petit local. Le carreau est couvert de poussière crasse ; on n'y voit pas davantage que par une meurtrière. « Quand tu m'as dit que t'avais un truc pour moi, je pensais sermon, dettes vieilles de dix ans ou héritage merdique ramené de Londres. Je pensais pas que t'avais vraiment un truc pour moi. » Il applaudit par comédie, les lèvres pincées sur sa cigarette. « Pour un premier braquage, c'est drôlement impressionnant, mon père. » « Ferme donc ta gueule, siffle celui dont les mains se mettent à trembler (il ferme les poings), et dis-moi ce que ça vaut. » Expirant sa fumée, Wren soulève de la poussière en tournant les talons. Un rictus lui fend la lèvre. « Ce que vaut une demi tonne de morphine ? quand elle est tirée des surplus de l'armée, en plus ? Tu m'as pris pour Amos Genovese ? » « Je ne sais même pas qui c'est. » « Il dit qu'il sait même pas qui sait !... » Comme il résiste péniblement à l'envie de le cogner au visage, Thane enfonce ses phalanges dans une poche. « C'est bon, c'est bon, renifle le cadet en soulevant un pan de carton pour mieux scruter le précieux contenu. Ça t'a rendu nerveux, de t'rouler dans la boue avec les boches. » Il frappe son frère au thorax, estimant certainement qu'il s'agit d'un geste amical. Thane se contient tant qu'il le peut, cherchant de la ressource où il n'y en a plus depuis cinq ans. C'est effrayant tant ça fonctionne. Il puise. Toujours plus profond. Il émiette de son âme. De sa raison. De sa santé. Il disperse, pour tribut, tout ce qui le fait et le compose. Il ignore ce qu'il restera de lui dès le lendemain. Pire le surlendemain. Et les jours qui suivront. S'ils suivent et s'il survit. « Ecoute (Wren se gratte l'arrière de la tête), la morphine, c'est le fléau du siècle – tu vas trouver de l'aristo comme du soldat défoncé jusqu'à l'os ; je peux même pas compter la thune qu'il y a à faire avec un matos pareil. » Il s'interrompt, probablement à la recherche d'une once de satisfaction, d'excitation (Wren ménage toujours son effet, monnaie sa comédie – et Thane se montre toujours le plus stoïque de tous ses publics). « Mais pure comme elle, reprend le puîné en soupirant, c'est pas possible de la vendre comme ça. Faut la couper. La conditionner. Et une putain de demi tonne, Thane. Y'a bien quelqu'un qui va voir que ça manque. » « Ils savent déjà. » Soudain, il parle lentement et détache tous les mots.  Ses paumes restent statiques. Sa poitrine se soulève régulièrement. Et ça fait pratiquement flipper Wren, de découvrir cet aspect singulier et méconnu. « Quarante-deux soldats du navire où la morphine a disparu sont revenus vivre à Birmingham ou dans les alentours. Pour le moment, les autorités pensent que les stocks ont été volés sur le continent, avant le retour au pays. Et quand elle va réapparaître, ils mettront longtemps à remonter jusqu'à l'aumônier – ils auront déjà quarante-deux soldats à passer en revue. » « T'es un putain de génie du crime, Thane-enfoiré-Clayborn. Il me semble même que c'est contraire à douze ou cent règles de ton bouquin favori. » Sur sa poitrine, Wren dessine les deux premières lettres de bible – ça le fait marrer, un peu, et l'autre reste de marbre. Impassible. « Tu vas faire quoi de cet argent ? dit-il un peu plus sérieux, vaguement blessé qu'on n'accorde pas davantage d'attention à ses coups d'éclat. Tu fais ça pour toi, ou pour eux ? » « Je veux vendre, c'est tout. » « On a plus que de quoi vendre, bordel ! On a de quoi se faire une place, une vraie place à Birmingham ! » « Je veux pas d'une place. » « Cette demi tonne de morphine dit le contraire, s'esclaffe Wren. Cette demi tonne de morphine dit que t'es enfin prêt à te comporter comme un enculé de Clayborn ! » L'aîné se dégage avant que le cadet n'ait le temps de l'attraper à l'épaule. Il gagne la porte, chercher de l'air. Ça brûle, il crève de chaud. Il va mourir. Sûrement qu'il va mourir s'il reste plus longtemps enfermé. Wren le devance, bouscule l'entrée et lance leur échappée. Il attrape Thane par la nuque – réflexe, il se dégage, un frisson dévalant sa colonne. « Du calme, oh. » Il fait un geste vers lui sans plus rien tenter. Ce frère qu'il a laissé a bien changé. Il le battrait. Il le battrait sûrement à mort s'il osait encore quelque chose. « Ça va aller, Thane. Je vais m'occuper de ça. Je vais m'occuper de t - » Certainement qu'il gueulerait quelque chose s'il parvenait à prendre suffisamment d'air. C'est impossible. Pour le moment, il sent seulement la douleur de chaque inspiration. Wren était une mauvaise idée. Mais Wren était aussi sa seule option. Alors tant pis. « Et les autres ? que le cadet balance comme s'il voulait oublier. Ils savent que t'es un frocard ? » La croix cousue dans la doublure de son veston est étreinte dans la poche. Thane ne lève pas les yeux. Il ne dit rien. « Ça va, j'ai compris, qu'il crache sa cigarette par terre. Je parle pas du sacerdoce et je m'en tiens au baptême, c'est ça ?... »

olalah mais oh mais wow quoi j'ai vraiment eu un énorme coup de coeur pour ta fiche, thane est PARFAIT, vraiment touchant ... et j'ai été BLUFFEE par la manigance qu'il a fait pour être innocent du vol de la morphine, j'ai fait "omg trop intelligent" derrière mon pc, fin voila, mon amour pour ce perso ne cessera pas je crois bien

Bravo coco, finalement t'es pas trop mal barré pour survivre à Birmingham.   Avant de pouvoir te la couler douce, va falloir que tu bouges tes miches ! Parce que ouais, y'a pas de salaire sans travail et tout ce foutoir - j'suppose que tu connais. Dans tous les cas, tu vas d'abord aller recenser ta tronche, parce que bon ce serait triste qu'un autre vienne te la chourer. Ensuite, la case nous informer du reste est aussi obligatoire, on veut savoir ton métier, où t'habites, ton rang si tu fais partie d'un gang ou des autorités, bref, tout ça rien que pour le plaisir de bibi.   Ensuite, tu pourras faire ta fiche de liens, un scénario seulement si t'es sage et pour terminer ; tu pourras RP. Ouais, j'sais qu t'as pris autant plaisir à m'lire que j'en ai pris à écrire.   En cas d'pépin le staff est là pour toi, va vers les autres et va pas faire ta mijaurée - dans c'te ville de toute manière t'as pas à l'être.  

PS : ton groupe fait que t'as un QG secret, va voir dans le coin du poste de police.