La petite voix s'est éteinte, la petite voix elle vaut plus rien, elle est endormie alors que ses yeux voguent dans un noir si profond que la moindre source de lumière pourrait pas y pénétrer sans se faire dévorer. Il a encore merdé, royalement, de là ce qu'il s'en rende compte dans son sommeil de plomb, c'est une autre histoire. Affalé sur un canapé qui n'est pas le sien, son corps aux muscles tabassés lui rappelle qu'il n'est pas à sa place, qu'il n'a plus rien à faire, probablement tant dans ce lieu que dans cette vie. Il est sourd, muet de surcroît le Sam. Parce que c'était à chaque fois pareil le vendredi. Il allait dans le pub des Italiens, il s'acoquinait des paroles roulées avec l'exotisme des pays chauds. Et leur alcool était bon, en plus d'être assez fort pour le rendre totalement amorphe. Il avait rigolé pour ne pas changer, il avait montré ses dents à outrance et il avait terminé dans les bras d'une connaissance. Là plus rien, si ce n'est qu'il est enfermé dans une prison et qu'il voudrait ne plus en sortir. C'est moche de se retrouver dans la réalité lorsque le rêve, omniprésent, se colle dans les veines à l'instar d'un poison concocté par la pire vipère de tout Birmingham. Et Dieu seul sait à quel point il y en a en ville. Il est plus là, Hancok, et ça lui déplaît pas. Jusqu'à ce que quelqu'un le secoue, qu'il grogne pour ne pas finir sur le plancher. Que ça continue. Puis que ça tangue, ça frappe, ça déglingue véritablement son crâne déjà sous pression. Une belle gueule de bois en perspective, loin d'être amoureuse fort heureusement. Ses paupières s'ouvrent, ça brûle encore plus qu'un feu de bois dans la forêt voisine. Son estomac se retourne derechef, pour peu il pourrait vomir sur le tapis qui se trouve sous le meuble qu'il a adopté. Une voix s'élève, on prononce son prénom. Il est où bordel ? Papillonnant des cils, semblable à une biche qui tente de faire pitié à son chasseur qui tremble à l'idée de la plomber, un genre de râle discret s'échappe de ses lèvres sèches, sur lesquelles il passe sa langue la seconde d'après. C'est flou, et le bruit, bon sang ce bruit. Il s'étonne toujours d'être dans un état pareil ; alors qu'à force, il devait être immunisé contre toute liqueur corsée. Ses gestes sont mollassons, il se redresse avec la grâce d'une danseuse unijambiste, et une fois bien assis, Samuel s'accoude à ses genoux puis sa trogne cuite se cale entre ses mains. Il renifle, il a même pas la force de beugler contre les marteaux qui s'acharnent dans sa matière grise déjà bien ratatinée. Il entrouvre ses doigts pour au moins se faire une idée, et tout ça, ça lui rappelle quelque chose. Ses iris rougis ne présagent pas une histoire logique, pourtant, à l'odeur, il peut en conclure que son hôte n'est pas une si mauvaise personne. Au contraire, et cette voix grave à en faire pâlir d'envie une chanteuse de Jazz. Merde.

De toute la populace, il avait fallu qu'il se retrouve ici. Forcément, le hasard est soeur de destin, n'empêche que souvent elle fait très mal les liens. Elle gère mal son coup. En l'occurrence il est chez elle. Elle qui fut une partie de son âme quand il était bien plus jeune, elle pour qui il s'emballait, elle qu'il appréciait prendre dans ses bras, caresser la joue d'un pouce incertain, embrasser sans arrêt. Ils étaient foutrement cons, mais au moins ils étaient heureux le temps de cette relation éphémère, ils étaient juste dans une bulle impénétrable. On oublie pas son premier amour, surtout quand celui-ci habite pas loin de son propre quartier. On oublie pas son premier amour, surtout quand celui-ci reste dans son horizon. Soupirant, il discerne un peu mieux la décoration de la douce. « Kat'... » Qu'il souffle pour son unique logique écrasée sous le poids de son trouble effacé. Il passe une main dans sa tignasse pour la remettre un peu en ordre, fait craquer sa nuque et enfin tente de se redresser. Son organisme est pas du même avis. Il veut pas lui foutre concrètement la paix. Ce serait trop facile, c'est le prix à payer pour divaguer complètement parmi les ombres qui arrêtent pas de râler. Et tout ce soleil là, il se retient de lui demander de se coucher pour qu'il puisse correctement se remettre de cette mise en scène aux allures d'un cirque burlesque. Pinçant sa lèvre inférieure, il fait quelques pas, ne tombe pas. Tant mieux. Au moins il est encore capable de tenir debout malgré ses sens qui s'affolent à outrance. Les cordes vocales transpercées, l'ouvrier passe sa tête dans la cuisine. C'est bien elle. Beaucoup plus classe à bien des égards - ah les femmes, elles auront sa peau autant que les hommes. Raclant sa gorge pour éclaircir le peu de dignité qu'il lui reste, un terrible noeud menace de remonter dans son oesophage. Il se tait, prend une profonde inspiration pour l'arrêter, et ça marche en plus - manquerait plus qu'elle lui éclate sa poêle dans la mâchoire pour avoir osé un tel affront. « J'te dois mes plus plates excuses ? » C'est même pas une question à poser, tant la réponse est évidente. Il lui laisse pas le temps de rétorquer, il reprend tout de suite pour lui couper l'herbe sous le pied. « En fait, j'suis désolé. » Un temps, il passe machinalement une main dans sa nuque raide pour la masser. C'est un miracle qu'il ait pu survivre à une nuit sur ce canapé de fortune, plus acceptable que le sien certes, mais tout de même. « J't'en dois une bonne, demande et j'exécute, Miss Bishop. » Un timbre plus léger, même s'il est étouffé par les fumées qui grimpent dans l'air. Il y voit pas le mal, il en est incapable. C'est qu'un gamin dans un corps d'adulte, celui qu'en a déjà trop bavé pour donner plus. L'homme, il arrive à se sortir la gueule de l'eau comme il peut. Certains boivent, d'autres fument, des fois le suicide s'impose après un massacre à si grande échelle. Puis y'a des types comme lui, qui se crèvent les yeux, qui se croient tout permis. Probablement parce qu'ils ont pourri là-bas, dans les tranchées et qu'ils attendent leurs chrysanthèmes pour s'en aller.

Arraché. Première fois qu'il entend un mot si bien le qualifier. Arraché. C'est le terme exact qui le prend aux tripes dès lors que la pleine lune s'installe, ou même une moitié ; y'a pas de temps spécifique pour aller se vider une bouteille, puis deux, puis trois, et une quatrième c'est jamais de refus. C'est l'instant gênant juste avant qu'il se prenne une gifle doublée d'un coup de genou, rien pourtant, il en reste pas mal étonné. Ce doit être une histoire de respect d'antan, il en doute même plus ; faut dire que pour un vieil amour, on veut bien passer outre les plus grosses conneries qu'il peut faire, même si l'acceptation c'est clairement une autre histoire. Il doute franchement qu'elle puisse être de son côté, de toute façon, le bruit délicat donné par le biais de la casserole a été assez décisif à ce sujet ; elle veut le faire morfler, qu'il soit d'accord ou non. Tant pis, il aura qu'à courber l'échine, accepter la punition sans brailler. Ce serait le comble qu'il le fasse, surtout qu'il a débarqué dans la maison familiale, qu'il s'est assommé sur leur canapé et qu'en plus, maintenant, la fille Bishop lui prépare de quoi se rassasier. L'odeur le débecte, même si en temps normal toute nourriture passe facilement le long de son gosier. C'est encore un effet secondaire d'avoir poussé le bouchon trop loin jusqu'à ce qu'il éclate véritablement entre ses mains. A nouveau, ça remonte, puis ça descend, ça joue au moteur de bagnole qui démarre pas, qui fume si bien que ça le fait tousser avec discrétion. Il se reprend avant d'avoir droit à une oeillade accusatrice, une fois la demande faite, il se fait pas prier et se pose lamentablement sur la chaise en bois un peu fragile qui devra, de toute façon, supporter son poids même si elle commence à se faire vieille. Il glisse une main aérienne dans sa tignasse pour la remettre encore un peu en place, sale manie de vouloir paraître un tant soit peu présentable. C'est pas n'importe qui. C'est Katherine, elle l'a côtoyé avant tout ça la belle et elle a de quoi le tacler sans qu'il ait eu le bénéfice du doute. Elle pourrait faire pas mal de dégâts, autant que sa jeune soeur, même son frère. Ceux qui ont apprécié le Hancock d'avant et qu'ont du mal à se faire à celui qui présentement, soigne le mal par le mal. Pourquoi pas se flageller dans ce cas ? Pour sûr que des prêtres se font ça dès lors que des pensées impures traversent leurs esprits débauchés. Trop salissant, trop douloureux. C'est mieux quand ça se sent pas, quand ça fait le même effet qu'un poison, que ça vient petit à petit, ça commence d'abord par détruire un organe, puis le reste suit selon la logique des évènements. Il se voit pas tenir encore une dizaine d'années. Deux tout au plus. Il est tellement précis qu'il ferait mieux de se faire déjà graver les quelques phrases sur sa tombe, ou rien, en fait. Se faire jeter dans le fleuve, ce serait la belle ironie, putain d'eau de vie.

La voilà qui essaie d'être gentillette pour pas trop faire fuir l'animal farouche qu'il est. Manquerait plus que ça, qu'il se braque. C'est pas qu'il le sait pas en plus ; c'est juste qu'il a pas envie de faire des efforts. Il est retombé en enfance, assez loin pour qu'il ne fasse plus la différence entre ce qui est bon ou ce qui est mauvais pour lui, il veut aller jusqu'au paroxysme de ce qu'on lui offre, aller jusqu'au bout quitte à en faire une crise de spasmes incontrôlés au moment de son dernier monologue. Il pince sa lèvre inférieure machinalement alors que ses bras se croisent sur son torse, il se met à tapoter du pied. Non pas par hâte, plutôt par anxiété. Il la voit venir de loin, avec ses tirades, la culpabilité qu'il se tapera jusqu'au lendemain matin puis qu'il oubliera au profit d'une émotion plus agréable. Dépendance douce et destructrice, c'est toujours mieux que la niaiserie d'une âme soeur. Au moins, l'alcool ça cause pas, ça emmerde personne, ça demande qu'à se faire cajoler. « J'dirais rien. Puis si c'est pour qu'elle m'foute dehors avec un coup d'pied au cul, j'préfère qu'ce soit toi, t'as l'air quand même plus modéré à c'sujet. » Du plus loin qu'il se souvienne, la mère avait toujours cet air un peu perplexe en le voyant, elle était aussi contente pour sa fille, néanmoins elle pouvait pas arrêter l'élan de peur qui lui tiraillait les entrailles. Elle était un peu violente parfois, quand son hypothétique futur gendre commettait une erreur. Elle voulait pas d'une ordure pour sa progéniture, et bon sang qu'elle avait raison. Elle serait malheureuse avec lui, Katherine, elle serait qu'un fantôme essayant de raviver celui de son mari qui cherche plus à se battre. Ce serait risible, pitoyable, triste à outrance, elle aurait fini par faire ses valises pour mieux le laisser s’enliser dans sa panade. Il aurait pas pu lui en vouloir, ça a sa justice d'être égoïste parfois. Raclant le fond de sa gorge tout en empêchant une énième nausée de lui faire faire la grimace, il accoude son bras droit à la table avant de glisser sa tempe entre ses doigts. Y'a peut-être pas grand-chose là-dedans, pourtant ça reste lourd, surtout quand il menace de se rendormir aussi sec. Se mordant la langue pour arrêter ce qui serait la goutte d'eau, il reprend du zèle en affichant un vague sourire. « T'es aux p'tits soins avec moi, j'devrais faire ça plus souvent. » La blague, elle est vraiment mal placée, là il va se faire mettre dans le four sans préavis, il lui laisse pas le temps d'en placer une et corrige le tir. « Nan - 'fin, rah merde. » Maladresse touchante, il n'en lâche qu'un soupir profond. Plus il avance, moins il arrive à se la jouer gentleman. C'est pas pour lui, et faut pas faire semblant de l'être quand on est né dans la vase. Faut faire avec, c'est tout. Sourcils tristement froncés, même avec un certain effroi, il attrape son regard au sien, s'y perd un instant puis va au plus simple - on refait pas un Hancock. « Bref, merci. »